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Automne. Texte: Nicole Voilhes. Photos: Jean Pierre Voilhes L’allée des hêtres dans la Chaîne des Puys. avance au clic. Automne, Les lavandes du ciel n’en finissent plus de fleurir.
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Automne Texte: Nicole Voilhes Photos: Jean Pierre Voilhes L’allée des hêtres dans la Chaîne des Puys avance au clic
Automne, Les lavandes du ciel n’en finissent plus de fleurir. Triomphant, tout puissant, l’astre promène son or dans l’océan des nues. De longs voiles alanguis étirent leurs molles écharpes dans l’air trouble. Il fait beau, L’air est doux, Aimons-nous.
La lumière fatiguée, usée aux feux de l’été, se drape de palpitantes brumes, Des camaieux d’or et de roux s’égrènent aux flancs des collines, La plaine assoupie offre son ventre brun au soc des labours, Il fait beau, L’air est doux, Aimons-nous.
Tout est doux, trop doux, Partout flotte un parfum de bonheur éphémère Comme si cette heure à saisir Etait la dernière, Comme si ces instants ineffables Etaient les ultimes. Le ciel ne fleurira plus. Jamais plus nous ne cueillerons la lavande, La nue assombrie bientôt ne parlera plus d’amour.
Il fait trop beau, L’air est trop doux, Le cygne a chanté Et nous ne nous sommes pas assez aimés. Cet automne qui fuit sent par trop l’été pour ne pas être le dernier. Après lui, l’oubli, Après lui, la vieillesse, Et après, la mort.
Mort du ciel, de la terre et des hommes, Ta mort, amour, Et la mienne. Le ciel livide et froid endormira nos cœurs Et l’infini du temps nous effacera. Il fait beau, L’air est doux, Aime-moi encore et encore Pour conjurer la mort.
La nature est belle… Vivons-la.
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